Под звон заказных куплетов
Летят в пустоту эпохи,
И чьи-то жиреют рожи
У грязных корыт систем.
Я знаю, что мы — поэты —
Живём под крылом у Бога,
Но с нас ведь и спросят строже
На самом святом Суде.
Не надо твердить о чести,
Что продана и пропита,
Пророк из тебя — ни к чёрту,
Не пламя — зола в груди.
Ты смог наизусть прочесть бы
Фрагменты Бхагавадгиты,
Но вряд ли бы спел о чём-то,
Что душу разбередит.
Ты пьёшь и слагаешь гимны,
Эффектные ищешь позы
И веришь — твоя Отчизна
Оценит мартышкин труд.
А рядом поэты — гибнут
От острого передоза
Суровой и трезвой жизни,
В которой себе — не врут.