Невнятная осень. Устало кружит вороньё, и время летит – шелухою календарей. Меня уверяют: «поэзия – не твоё!», мол, кто-то другой на слова о любви щедрей. А я продолжаю писать про житьё-бытьё, про осень, про ночь, про вокзалов привычный гул… Быть может, действительно, всё это - не моё. да только без словосплетений я – не могу.