Красная птица на жердочку сядет, Выведут водных коней гондольеры. Вот уже трогает ветер портьеры, Словно лицо заслонившие пряди.
Все там в порядке – мертвы инженеры Тонких материй, татарской манеры – Можно уже никого не спасать. Нет никакой оживляющей веры. Если и есть, разойдемся опять.
Темное поле и всходы и всходы. Шел Моисей не пустыней, а полем. Нес на себе нашу русскую коду... Нес на руках нашу русскую волю... Нес бы, когда бы сумел удержать.
Ветер горячий под утро остынет. Поле вздохнувшее пахнет полынью. Просто пустыня и только пустыня... Сколько их, чтобы свободы не знать?