Куковала, пробуя забыться.
Я не верил и считал года:
…10, …20, …40, …хватит, птица –
Мне их не осилить никогда!
Мне бы этот август передюжить,
Мне б его тоской не заболеть,
Не запеть смешно и неуклюже:
«Это только тягостная бредь…»*
Мне б до сентября почить в постели
Под рыданье лиственных дождей,
И проснуться в солнечном апреле,
И не верить в окончанье дней,
Где не ждут нежданных расставаний,
И признаний трепетных без слов.
Плачет август.
Да и я на грани
Снов тревожных и плохих стихов.
***
Жёлтый лист, как медная полушка,
Милостыней брошен на крыльцо.
…Кто мне скажет, помнит ли кукушка,
Где весной оставила птенцов?..
*Сергей Есенин «Письмо матери».