И вновь я охочусь за первой строкой, красоткой, кокоткой ли, старой каргой… Хотя намерения и не преступны, вторую неделю все три неприступны, вот я и страдаю душой, животом, лечусь, фантазируя живо о том, что муза моя, хоть не сыщешь капризней, но внемлет вполуха моей укоризне, и всё обещает, приду, мол, опять, и сделаем что-нибудь снова на ять. Вот так и живу в ожидании чуда, покуда живу, сочиняю покуда…