По голубому покатил, играя взапуски,
Окрасил нежно - розовым, взяв красок поутру,
Столкнул в раскаты гроздьями и в ленточку – дугу.
Грозит разрядом молния - мол, не моя вина,-
Шалит там где -то вольная природная игра.
Предвестником озоновым небесный тот скрипач,
Он жемчугами – нотам пролил на землю плач...
Под ним родился звуками какой -то музыкант,
Морскую пену – розмарин сложил в семь нот на стан,
Сказать, что нет сильней стихий на синих берегах,
Чтоб эти чудо - узелки хранить в своих стихах.
Подставь ладони, не скупись, лежит там солнце картою,
Банзай оливом, пейзажист! Однопартиец славный мой!..