Коли абы да кабы – был бы я поэтом,
И при этом по грибы я ходил бы летом,
Жрал малину под кустом с медведями вместе,
И стилом скрипел потом на веранде в кресле.
А зимой бы я ходил с лыжной палкой длинной,
С красным носом впереди, с номером наспинным
Среди прочих чудаков по лесной пороше,
А потом писал стихов много и хороших.
Хорошо что не поэт я совсем ни разу,
И нужды мне вовсе нет вылезать из хазы.
Я могу весь день лежать попой на кушетке
И мечтать, ядрёна мать, о бухой соседке,
И, полбанки первача загрузивши в пузо,
Ей по стенке постучать – Просыпайся, Муза!
07/01/15