Не пишутся стихи И не поются песни, Гитара, присмирев, Растерянно молчит. В мозгу занозой мысль: «Мне жить неинтересно». Ещё струится кровь, Но сердце не стучит… Зима или весна – Нет разницы, поверьте, Для тоненьких ростков За стёклами теплиц. Они не знают зла И не боятся смерти, И ловят «солнца» взгляд Из лампочек-глазниц. Я задыхаюсь здесь, Мне душно в этом мире, Где каждый дом согрет Искусственным теплом, Где ночь сменяет день, Где дважды два – четыре, Где не оставить след Под проливным дождём. Не пишутся стихи… А, может быть, не надо В бессмысленном бреду По клавишам стучать?..
Стихи ко мне придут, Как высшая награда За мой бесценный дар – Умение молчать.