Апрельское раннее тихое утро.
Лазурный восток подсветил небосвод,
Сейчас бы с любимой “учить” камасутру,
Но... вахтовый катер к платформе идёт...,
Утюжит по штилю, но чувство тревоги
С промозглым ознобом - под робой, в груди,
Осталось до места "чесать” с полдороги,
Всего-то пути полчаса впереди...
А-а, это туман, что накрыл так внезапно,
Незримой полоской сквозь сумрак проник,
И делит сознание на два этапа –
На “до” и на “после”, как истины миг.
Сам кэп у штурвала, машины на “малый” –
В утробе у судна чуть слышен постук,
Да шелест воды, да протяжный, усталый
Гудок в беспросветную густоту...
Рассыпаны в море стальные “домишки”,
Ни зги сквозь туман... Но штук шесть впереди –
Платформы, на них обелисками – вышки...
И люди... И сваи... – попробуй, пройди...
Туман, как намокшая серая вата,
Глаза застилает и вязнет в ушах,
И чудится - призрак стальной, угловатый
Сминает судёнышко... Стынет душа...
“Отдать якоря, - капитан на пределе,
На “Стоп” телеграф, - Мы чуток обождём...”
“Чуток - это сколько?” “Да пусть хоть неделя,
В тюрьму неохота, не воздух везём...”
Мир замер вокруг. Западня из тумана
Замкнула пространство на влажный замок...
Сознанье окутано сонным дурманом...
И этот прерывистый хриплый гудок...
К полудню лишь солнце с порывистым “нордом”
Сумели прервать этот тягостный плен,
А с курса на судно последним аккордом
Легла от платформы зловещая тень....
И несколько капель холодного пота
Оттёр капитан с повлажневшего лба:
"Ох, мать твою..." Нюх капитанский сработал -
Ещё бы минутка, и дело - труба...
Декабрь 2003г.