Нас не стало вчера, мы ушли за пропавшим инетом,
испарились росой и не выпали где-то дождем.
Провалились в ничто, зазвенели разменной монетой,
запоздало поняв: на страницах рассказов живем.
Нас не стало, когда паутина распалась на части,
мы зависли на миг и в крутое упали пике.
Вытер начисто нас уничтоживший профили ластик,
моментально слизал, как следы на прибрежном песке.
Нас не стало совсем. Недосеянных строчек наделы
забивает пырей ежедневно-ненужных забот.
Но зачем-то ведем на асфальте крошащимся мелом
недочитанных книг и стихов незабытых подсчет.
Нас не стало. Покой, о котором когда-то мечтали,
навалился на грудь ожиревшим кастратом-котом.
И уже все равно, ожидает тюрьма ли, сума ли
в безнадежно-реальном, фантомно-далеком «потом».