Она, конечно, шизофреничка…
Так губы пахнут безумно мёдом.
Весной вплетает мечты в косички,
Потом сплетает из них погоду.
Она влюбляется в вены, в руки,
И смотрит, будто здесь видит бога.
Он переводит всё это в звуки,
И называет её ребёнком.
Она же — просто шизофреничка.
А время губ беспощадно тает.
Упруга мякоть у сливы спелой,
И он впивается…он не знает
Насколько хватит его "меж делом".
Он называет её Психеей,
Она же просто плетёт косички,
И любит даже его усталость.
Шизофреничка?
Так это малость,
в сравненье с тем, что с ним дальше будет.
Она стоит на окне как птичка…
и шутит…