Спор окончен -- оба правы.
Теперь кладбище хранит
Твои харьковские травы,
Твой Венеции гранит.
Ты свободен, Божий инок,
Сладость старости смакнув,
Где не будет красок синих,
Испарившиеся в иней,
Запотевших по окну.
И не будет сказкам детским
Жажду взрослых утолить,
Где рисковым, умным, дерзким
Может лишь свободный быть.
Ждать аванс, просить получки --
Мимолётные грехи...
Украинским ли? По-русски?
Пишем русь-кие стихи.
И толпой томятся в поле
И обочиной парят...
Все балакають тополі,*
Всё берёзки говорят.