241. Юрий Капинский (Киев, Украина). Конкурсные работы. (Литературные конкурсы)


Парфюмы

А где-то там, запах ее парфюмов
Перекашивает воздух,
Разя наповал ближних,
Создает иллюзии цветов.
Между угрюмых
Стен и офисных столов
Заполняет все возможные ниши.

И приходит весна,
Расправляя свои изумрудные плечи.
Ночь напролет без сна -
Кажется, что-то калечит
Душу. Сижу у окна,
Но почему-то не лечит
Времени тишина,
Воздуха теснота...

Только молчать и дышать -
Перед собой притворяться.
И от себя убежать,
И продолжать убеждаться:
"Видимо влип опять,
Срочно нужно срываться,
Срочно нужно бежать!.."

Это все воздух весны. -
Запах ее парфюмов;
Словно ответ тишины
Бесятся дивные струны.
И, под лучами Луны
Очи мои не видны,
Стоны мои не слышны -
Плечи мои не сильны...

P.S.

...есть только "я" и "ты",
"нас" же не будет в сумме...


О Душе...

Слышишь,
Не говори мне о душе – я не верю
В существование этого мифа.
В то, что человеком может стать тот,
Кто когда-то был зверем -
Разве что на один час халифом.

Что рожденный в жестокости,
Выращенный лицемерием,
Живущий завистью
Может получить кусочек этого рая.
Нет, скорее всего, он будет жить в той пропасти,
Которую мы, обретая зрение,
Или, или в порывах слабости
Преисподней называем.

Так скажи мне, откуда среди всей этой вакханалии
Взяться той искорке, что зовется душой?..
Если она и была у нас, то давно ее потеряли мы
И теперь живем наедине с собой.

И чтобы, мирок, который каждый для себя создал,
Не разрушил другой
(Возможно при построении своего),
Мы строим стены - высокие прочные,
Перед ними ров, с глубокой рекой.
И не слышим никого… ничего…

Нет, конечно же, мы между собой общаемся
В формате "я – ты - я...я...я…"
Ведь просто "ты" нам не интересно, мы только тем и занимаемся,
Что изливанием света своего огня.

Который еще не то, что не разведен,
Но даже хворост не собран, а спичек как не было, так и нет!
Но мы верим в его существование.
И этим огнем
Греем свою душу много лет.
Ту самую, которой нет.


***
Все свои рифмы сегодня оставлю внутри...
Бешенность медленно тлеет в когтях исступлений.
Кто-то рыдал за стеной – оглянись, посмотри -
Хватит ли Богу для всех нас искры утешений?..

И улыбнись... на кофе, что гаснет в углу.
После, ревнуй меня к ветру, да высохшим скалам.
Молча растаю, как снег, на немытом полу,
Знай, что зимой не все души с деревьев слетают!..

Тихо молюсь на коньяк... хвоей жжет
В горле занозою спирт ледяными ручьями.
Я не стерпел этот шторм – ветер рвет, тело врет,
Кожа лоснится по швам, сердце бьется кусками!

Сизыми ранами пот разрезает висок,
Воском морщины у рта распекает тревога...
Ты бы смогла ствол к виску, и давить на курок?
И уходить, забывая остаток дороги!..

Золотом луч фонаря, как печать на щеке.
Медленный хрип своих сутр оставляю у ночи.
Теплый автограф... из боли... на влажном стекле,
Трепетно яд тишины нервы швами лоскочет.


© Арт-фестиваль «ПРОВИНЦИЯ У МОРЯ – 2015», 01.06.2015 в 18:15
Свидетельство о публикации № 01062015181542-00380860 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 57, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет