По занавесках ночи, в час закатный...
Мне говорило что-то: "Безвозвратно".
Я знал, что хочется, но смысла нет вернуться,
И понимал, что глупо оглянуться
На те часы, когда шептало слово
О том, как чудно было под ЕЕ покровом.
О том, что я разбит в пух, прах и перья,
И что во мне уже знобит конец терпенья.
Что глупо быть певцом у микрофона,
Когда нет слуха. Что она икона
Другого цвета и совсем иного сорта,
И что гормоны зря прожгли аорты.
Я понимал, что часть посланий этих ложны,
Что все не так. Что жить довольно сложно.
Я понимал... я шел мимо скоплений
Чужих домов и целых поколений
Заброшенных, покинутых кварталов,
Разрушенных миров, пустых вокзалов...
По занавесках ночи, в час закатный...
Мне говорило что-то: "Безвозвратно".
...мне было грустно. На пустых, немых иголках
Повисли нервов отсыревшие осколки.