«Здесь можно жить, забыв про календарь…»
И. Бродский
здесь много их
обид давно
утративших горчинку
здесь можно пить
шипучую свободу
наполнив кружки
пеной
с берегов
бросать в Куру
через плечо
монетки
и не считать
ни дней
ни сорняков
Сеятель
Посвящается В.Г.
три поколения
подсолнухов
сто тридцать лет
Тебя
читают
слово в слово
Натюрморт
Бычки лежали
в пепельнице,
круглой как луг
с темными кореньями
и землей цвета охры.
Когда-то там были цветы,
очень мелкие
цветы,
да, цветы любила ты –
маргаритки, ромашки...
Ты ставила их
на полированный стол,
на котором лежали
иголки, нитки,
квитанции, книги...
Моль пряталась
в зеленой шторе,
и паутинка еле
удерживала ее
на карнизе.
Но этого не было видно снизу.
Только игла пронзала,
колола, сшивала...
За окном мягко
сыпалась мелкая соль.