моё сознание медленно ропщет,
воспринимая события в общем,
переставляя всё сложное проще,
и пряча стыд,
когда она осмотрительна в частном,
то утверждает, что в жизни несчастна,
но каждый вечер молчит безучастно
и сыплет соль,
во мне живёт переборчивый нищий,
что озабочен телесною пищей,
когда он большее, крадучись, ищет
из многих зол,
дела надёжно упрятаны в ящик,
в котором тени любви настоящей,
теперь она возлагается чаще
к ногам вещей.