В июле лето маревом грешно, в подсохших ветках паучок не грешен, плетущий паутину меж черешен, вращающий ногой веретено, развесистых чудес мастеровой, предвидящий полетов неизбежность, ломающий случайную погрешность в свободе между телом и душой. В благих сетях заканчивают путь и красота, и жизни совершенство, и суета, и краткое блаженство, но разве в смерти притаилась суть, жары, улыбки, радуги, дождя, где в бесконечной смене поколений, погибелей, закатов и рождений, природа совершенствует себя, взимая окончательный расчёт… настолько ли она неповторима, насколько глубока, что часто мнима, как красота развешенных тенёт.