Весь мир – череда событий
и дат, коснувшихся нас.
Следы связующих нитей,
увы, внимательный глаз
бессилен прочесть, предвидеть,
что-либо предвосхитить.
Событий ход очевиден,
но кем проложена нить?
Ни часа, ни дня не зная,
застыв у крайней межи,
в итоге всё исчезает,
своё отбыв, отслужив.
Творение рук и мысли –
предметы рождают пыль.
Бессмертны слова и числа,
все меры без них слепы.
Что вещи? Нам не вернуть их.
Весь мир изначально пуст,
и видимый – он, по сути,
материя наших чувств.
Ноты
А пишу я музыку затем,
чтобы услышать то,
чего ещё не слышал.
Джон Кейдж
Ты извлекаешь звук из тишины,
едва касаясь клавишей рояля...
Мелодия течёт из глубины
поющих нот, которые молчали.
Как шум дождя, как эхо высоты,
как отголоски памяти пространства,
появятся они из пустоты
и снова исчезают в море странствий.
Влекомы ветром судеб и времён,
блуждая неприкаянно в эфире,
не помнят ни фамилий, ни имён
тех, для кого звучали в этом мире.
За мигом миг – чередованье нот,
которые в сердца без спроса входят.
Свой тайный слог и свой особый код
они вдыхают в волшебство мелодий.
Нагота души
Нет ничего, кроме
атомов и пустоты.
Демокрит
Далью без края – глубокая пропасть души,
молча смотрю в тихий лес её непостижимый…
Не перейти, не понять её, не разрешить
противоречий извечных, покуда мы живы.
В тайных пределах душевной своей наготы
каждый по-своему прав и по-своему странен.
«Нет ничего, кроме атомов и пустоты»,
в прочем – не больше реальности, чем на экране.
Прочее видится лентами из новостей,
фантиком правды, мазком ускользающей сути...
тем, что сороки разносят на длинном хвосте
где-то у шумных дорог и столбов перепутий.
Сущее не заставляет себя долго ждать:
строит и рушит, привносит свои коррективы,
вольно наказывать, миловать... и угождать
видом обманным и нравом своим суетливым.
Истинно близкого как-то не резки черты,
просто мы с ним по-особому соотносимы.
Наши телесные атомы, в целом, пусты.
Что единит их? Какая разумная сила?
Важное, тенью пролитое между вещей,
обыкновенно во всём открываем случайно...
Не происходит ничто в этой жизни вотще,
подлинно ценный – наш опыт всегда за плечами.
Верим и просим у неба терпенья и сил,
держат дорогу над бездной столпы нашей веры,
каждый – как стержень её, как отдельный посыл,
как непреложного слова безмерная мера.
Вечное – непреходяще, неявно и не-
зримо... Оно незаметно, как воздух.
Родственно чем-то разверстой ночной тишине –
чуткой, бездонной,
в которой развешены звёзды.