Что знает тот, кто вообще не жил?..
(Стихи, не вошедшие в рубрики)
Что знает тот, кто вообще не жил, Навязывая бред свой мирозданию, Про память крови, вытекшей из жил, И тела, обреченного страданию, Про боль, которой откупился сам, Бесстрастный, многомудрый, нерекомый? Темны и равнодушны небеса. Лишь память всеобъемлюще огромна. Не умирают строем. Не парад. Здесь каждый сам, без пафоса и фальши. И нет такой профессии. Солдат – Судьба всего лишь. Выпало. А дальше? Вопит оркестра медь до хрипоты – Не сдюжили б и стены Иерихона. В еловый траур впаяны цветы, Застывшие, как лики на иконах. Напыщенная выспренность речей Пуста, как кокон, – бабочка взлетела. Поток эфира, вольный и ничей, Усилием крыльев подымает тело Над вычурной помпезной мишурой, Над слитным ревом необъятных глоток – Так безупречно монолитен строй, Так шаг отрепетированный четок… И память, словно бабочка вольна, Запретов не приемля и метаний, Подскажет: «Будь ты проклята, война! Живите. Ибо крест живущих – память»