Клен расправил свои паруса И плывет сквозь резные ограды, Сквозь побитый январваром сад К золотому огню винограда, Чтобы кисть, словно другу, пожать. Чтоб направить заблудшие души. Там в заморье пылает пожар, - Не утишишь его, не потушишь, Словно страсти и словно грехи…
Я зову крепкий северный ветер, Пусть, пока не поют петухи, Клен мятется по белому свету.