Она несчастна - хоть и неживая,
Но не мертва - совсем как Вечный Жид,
Она идёт по свету, забывая,
Что никуда уже не убежит.
Её пути лежат всё в том же мире,
Где всё уже засмотрено до дыр,
Где новости - затёртое в эфире,
Что сам затёрт - почти как самый мир,
Где каждый текст - всего лишь гиперссылка,
Ведущая любого в никуда,
Где текст творится из цитат-опилок,
Приправленных эпиграфами. Да,
Сорняк растёт и знает, что алмазов
Кругом полно, но не стыдится их:
Сорвёт бездарность, чтоб в строку размазать,
Ведь строчка, в общем, то же, что и стих.
А смерть не видит - ей и так хватает
Того, что все - любые из любых -
Придут к ней под руку - неважно, что за раем.
Придут ведь к ней - и кто там вспомнит их.
И я живу - безумно и бездарно,
Не жду её, но помню, что придёт,
Возможно, ночью, или утром рано,
Когда уже наступит мой черёд.
Пока - живу, как будто понарошку,
И правлю строчки, и рублю сорняк
У основанья - тихо, понемножку,
Успешно - ибо точно знаю, как.
Я жду её, когда совсем устану
И кажется, что вот и мой черёд,
Но вот - строка, а значит, слишком рано,
И значит, что сегодня - не придёт.
6.11.- 19.12.2014
Lenz