Он спокоен и светел. Он тешится мыслью той,
Что секрет его главный ещё для меня неведом,
И, моим закрываясь неведеньем, как бронёй,
Он не хочет совсем обо мне говорить со мной,
Но мечтает зато удивляться моим победам.
Он читает в сети, что люблю тебя столько лет,
И что счёт я веду мимолётным с тобою встречам,
Что грущу после каждой из них тебе долго вслед,
А потом, словно в море, кидаюсь я в интернет
За словами твоими. Что мне исцелиться нечем.
Что твоим закрываться неведеньем, как бронёй,
Я однажды не стала; про чувства мои ты в теме,
Но, как видно, не рад им, хотя удивлён порой.
Что так часто хочу говорить о тебе с тобой,
Но зато каждый день говорю не о том, не с теми.
Всё впитал, всё усвоил. А ну как покой и свет
Эту душу покинут, и тьмой будет жизнь объята?!
Хорошо, если я для кого-то любви предмет,
Лучше всё-таки, если такого Кого-то нет,
Потому что ни в чём перед ним я не виновата.