...Когда я читаю её стихи, во мне срабатывает основной инстинкт - прижать и шептать: "Не мели чепухи! Отпусти его, глупая, немедленно отпусти!" Целовать её в маковку, в шёлковый завиток, приговаривать: "Деточка, ну разве можно так отчаиваться из-за того, кто разбрасывается такими, как ты, дурак!" Разве можно писать такое, фактически кровоточа рваными строчками? Недостоин он тебя, слышишь? Не-до-сто-ин. И выбрось мысли о таблетках и крыше, доченька! Да будут у тебя ещё женихи! Этому не чета... Это - не черта... Не подбивай итог!" .................................. Когда я закрываю её стихи, я думаю: "Ну, не виновата же я в том, что она кажется странной своей твердолобой, заточенной на материальное, хабалистой маме. И что мои собственные вполне жизнеспособны и ни разу в жизни не истекали стихами..."