Жил-был поэт кудрявый, Как девушка хорош. Был стих его корявый, Один носок дырявый, И денег – медный грош, А жил он без оглядки, Всех женщин обожал, Пить начинал в колядки,* С него и взятки гладки, Поскольку задолжал. Однажды (с бодуна ли?) Он сочинил сонет. И стих был не банален, Изысканно печален – Проклюнулся Поэт. Но жизнь мимо, мимо, Истёрлось волокно… Отправил с голубиной Записочку любимой И вылетел в окно.