пока ещё вне весны и рисуешь снег как незавершённость, кисть окуная в прошлое – последний выдох метели, ночной билет на поезд, не доходящий до станции "может быть", и всё еще не докручено колесо, и возвращение не тяжелей прощания, и меру свою умеря'ешь по горизонту от чаянья, – я не могу тебя успокоить – нечем, из темноты растут мои стены, предсказанные стихами, пустые ступени, склонившиеся сады пред небом дыханья...