Жизнь проходит. Проходит жизнь. И любовь с войною.
А в Японии – вишня цветет. А у нас – в феврале гроза.
И все то, что осталось от нас - в том числе и от нас с тобою -
это на горизонте медленно гаснущая полоса.
Я хотела туда докричать свою рыжую рваную рану,
я пыталась сюда рассказать о своей безымянной вине.
Но никак. Вот попробую снова и все. Перестану.
Я совсем надорвалась на этой последней войне.
Я о чем? А, ну да— вот когда мы смешаемся в прахе -
не тесней, чем при жизни - со всеми кто был и ушел,
я совсем отпущу этот меркнущий свет и ненужное платье.
Зимний дождь и войну. И заката оранжевый шелк.