Звенит, как натянутая струна,
Душа,
Живущая в песне...
Ей мало простора, она,
Спеша,
Наш мир покидает
Тесный.
И смотрит с укором
С высоких небес
На то, что творится с нами...
О времена, о нравы...
В эпоху тотального потребления
Как же выбыли правы...
Дефицит
Не товаров.
Души несгораемого
Горения...