Хотелось мне еще пройти,
Над морем, цвета - мрамор,
Но вдруг, как сказка, на пути,
Возник цыганский табор...
Я помню, до сих пор, шатры,
Кибиток ихних стан,
В ночи горящие костры,
И пение цыган...
Играл цыган...- Нет, не играл,
Он скрипкою - любил!..
Другой - гитару обнимал,
- Тот сам струною был...
А степь, как будто, ожила,
И с песней взмыла ввысь!..
Цыганка чайкою плыла...
- В том был великий смысл!..
Совсем не фразеологизм:
- "Уходит табор в небо"...
Мне вмиг понятна стала мысль:
- Это их статус, кредо!..
Мелькали юбки, свет костра,
Смеялись скрипки пьяно...
И так - до самого утра,
Им неба было мало...
Я зачарованный сидел,
Влекомый волей этой...,
А мне казалось, что летел,
Сквозь Млечный Путь, кометой!..
***
Давно растаяла та ночь
Прочь, с утренним туманом,
Но если в жизни мне невмочь,
Я мыслью мчусь к цыганам...
И вновь над степью я лечу!
Со мной летят страницы
Моих стихов... Я хохочу,
Вняв ржанью кобылицы...