Здравствуй, проза. Нас давно не видели вместе. Мне не хватало твоей незатейливости. Я искала на страницах чужих книг вечного возвращения. Вечной истории, понимаешь? Я выжимала насухо постиранное платье (черное, конечно) и вместе с тем выжимала душу. Много воды утекло с тех пор. Один раз я напилась в дерьмо и разбила стекло в лифте. Лифтер сказал, что это к несчастью. Что он знает о счастье, проза? Какое он к нему имеет непосредственное отношение? И тут меня осенило, что для счастья не нужны мозги или пару томов Канта. Физический труд не облагораживает, мы ведь не в медном веке. Технический прогресс сделал из нас какой-то новый этап эволюции, теперь мы - маленькие деградирующие сверхчеловечки, чей интеллект скоро атрофируется как что-то побочное. Я ждала, что нас с тобой вместе захотят видеть, я ждала чужих сообщений, проза. Я жаждала их. Мне стыдно. Но я все еще безответно тебя люблю.