На листе бумажном строки запестрели Легкими мазками синей акварели. Напишу картину о хорошей жизни – О любви к мужчине, о любви к Отчизне. А о том, что плохо – будут многоточья… Все бумага терпит, а вот сердце – в клочья. Вспомню я немного о поре рассветной, Как гуляли вместе по тропе заветной. Как росли и крепли маленькие дочки. Для тебя чужие – не поставлю точки. Как нашла я счастье в стороне далекой, Ставшей мне родимой, далью синеокой… Прошлое в печали, радость – в настоящем, На письмо смотрю я, на столе лежащем. Уместились годы на одной странице. Только не взлететь ей, как свободной птице. Не дождусь ответа… В поле адресата Указать нельзя ведь «где – то» и «куда – то».