Это пошло. Как же это пошло –
Да пошла вся эта дребедень!..
Но везет «забористая» почта
Наши письмена в грядущий день.
Как привет, а может, как прощанье,
Потому что вот она – черта…
Сколько раз давал я обещанье
На заборах буквы не читать.
Лучше бы глядел на небо сине,
Слушал бы вороний перелай…
Взялся, так пиши светло и сильно,
Чтобы каждый мог поставить лайк.
Только это всё пустые звуки,
Стыдно красок изводить моря:
Что о нас с тобою скажут внуки?..
Где редактор (стало быть – маляр)?
Я хочу, чтоб бушевали споры,
Чтоб стихи вели сорвиголов
И трещали стены и заборы,
Озаряясь молниями слов.