Небо в росчерках метеоритов – Мы горим на лету И звучит Рио-Рита Нам вонзаясь в пяту И что росчерк, что прочерк, Что фокстрот семи струн, В нас угадан не почерк – Свет семи странных лун. Не живой и не мёртвый, Не живём, ан живём, По ранжиру, по сорту Кто ростком, кто жнивьём И пуста философия, И проста наша дурь, Пустоты ли мы копия В неё пущенных пуль И в немыслимо веруя, Приняв стопку «на грудь», Оголёнными нервами Размечаем свой путь.