Пусть таких как я шутов
гонят ото всюду,
а потерянных годков
я не догоню.
Сложится хороший стих,
а я его забуду.
Мне не жалко. Я таких
много сочиню.
Что – стихи? И что – слова?
Только форма речи.
Не способна голова
палку перегнуть.
Потеряю я опять
свой облик человечий,
невозможно потерять
божескую суть.
Ты мне пальцем не грози,
строя злую рожу.
Ничего, что я в грязи,
косо не смотри.
Я такой же человек,
хоть выпачкал одёжу,
но не выпачкать вовек
душу изнутри.
Рот открою, и скандал,
а иначе я бы
никогда не растерял
золотую кладь.
Позади-то, погляди,
всё кочки, да ухабы,
но зато и впереди
их не сосчитать.