мы – занавес и ниспадаем, я - материал, ты - шёлковая нитка, и как тобою только я не выткан... вот снова подымаемся на бис, и шум с галёрки, словно водопад в партер и дальше к сцене, и - на сцену... вдруг - тишина, так входит морфий в вену, ни звука, ни движенья... лишь набат - из сердца в сердце ходят эхо, стон... и тяжесть век, и рвутся швы по нитке, кому - аншлаг, а нам с тобою - пытка, когда кумир выходит на поклон, когда летят в беснующийся зал букеты из воздушных поцелуев, мы смотрим вниз и шепчем аллилуйя, прекрасно понимая что финал уже не за горами... так вдвоём то ниспадаем, то взлетаем к небу для жаждущих то зрелища, то хлеба, поскольку только этим и живём...