Мне было восемьнадцать, в дневнике я как Стендаль на жизнь строил планы… Мне грезились заливы, пеликаны, в каком-то невозможном далеке. Вблизи – насущных дел веретено: писать стихи, конечно ежедневно, быть фатом – Несмеяна ли, царевна, Царевна ли лягушка – всё равно, играть в футбол, как Толик Бышовец, Бальзака прочитать в оригинале, поэму века дать на биеннале, и контрапункт осилить наконец. Ах, эта невозвратная пора, пора надежд, смятений и конфузий, пора волшебных молодых иллюзий – рукой подать, как-будто бы вчера. Я ощущаю привкус травести, поскольку что-то главное пропало…
В Италии есть городок Рапалло, Нам выпало там зиму провести.