Сижу и пью багровое вино.
И вижу, как порывы злого ветра
Прохожего хватают за пальто,
Ломая воротник его при этом.
А мимо проплывают облака
И тянутся они же, но по лужам,
В которых побывала уж нога
Прохожего с диагнозом – простужен.
Таращится в стекло паскудный март
И горизонты, залитые кровью…
Возможно, что закат здесь виноват
Или вино, согретое ладонью...