Эх, как бы дожить до той, «золотой» Свадьбы, без «пыли и шума», Чтобы спокойно потом на покой, Без Бима, без Бома, без бума. И в этом «потом» оглянувшись назад Бекаром, «былое и думы». Я жизни был рад и вырастил сад: Без Канта, Гегеля, Юма. Вот только б дожить, не скрипя петлёй Дверной, иль разбитой телегой, Спешу через две ступеньки домой Подснежником из-под снега. Вот только бы так, надавив на "газ" Гнать сердце, в «карьер», жеребцово И падать, и падать в её бездну глаз Вершиной строки Рубцова! Какое еще совершенство грозит Года ли её, мои ли? Любовь ли годами в нас ветром сквозит, Ах, как мы отчайно любили! Ах, как продолжаем цвести в листопад, Пора хризантем и… золота… Судьбе я дважды и трижды рад, Как наковальня – молоту!