Прости меня, милый, за мои 41 год, за то, что я старая больная женщина, а тебе нравятся «молодые, красивые девушки». За моё «стрёмное», как удар хлыста, имя. Ну и что, что оно так красиво переводится. Тебе по барабану, что древние арабы так называли утреннюю звезду. Оно тебе не нравится, хоть тресни. Тебе по душе простое и звучное Ирина. « Хех, как она красива!» - мечтательно говоришь ты о ней, а не обо мне. Ну и что, что у меня параметры почти, как у топ-модели, 172/55, 84-64-86. Зато у неё 90-60-90. Не дотягиваю я малость до стандарта. И голос мой тебе не нравится: совсем не секси. И вообще, татарки тебе не нравятся, потому что страшные все.
Только зачем тогда, милый, ты пишешь мне полпервого ночи, невпопад попадая по клавишам о том, как тебе сейчас хреново? И я понимаю, что тебе хочется сейчас услышать, что хоть кто-то тебя любит и ждёт. Тебе всё равно, с кем сейчас быть. Пусть это будет старая страшная дура, которая тебя обогреет и утешит своей любовью. Это будет сегодня, сейчас, а завтра ты презрительно скажешь: « Мне не нравятся взрослые тётки!» И уйдёшь. А через месяц позвонишь и будешь жаловаться, что потерял веру во всё и всех, как тебе плохо и как хочется сдохнуть, всё равно рядом с кем.
Прости, мой мальчик, но я не коврик, не надо об меня вытирать ноги. Я не хочу быть любой в твоей жизни, я хочу быть единственной.
«В 40 лет жизнь только начинается», - выстрадала героиня Веры Алентовой. « Мне 42, что мне теперь застрелиться, повеситься?»- вопрошает какая-то дама на форуме в Интернете. А мне 41! И я не хочу ни стреляться, ни вешаться. Хочу жить вопреки нелюбви и несчастью!И хочу любить и быть любимой человеком, которому по барабану, сколько мне лет, который без ума от моего имени, моего голоса и пятой графы в моём паспорте.
Зухра Абдул