Есть город – портовый, фартовый,
Единственный в роде своём.
В карман не полезет за словом,
Где нужно, пойдёт напролом.
Есть город – отмеченный Богом,
Страдалец, боец, весельчак.
Он знает к удаче дорогу
И небо несёт на плечах.
А как он умеет смеяться!
Здесь также он неповторим.
Он – лучшая кузница граций.
Ну кто потягается с ним!.
Есть город – небесная месса,
Приветливый, добрый – как свет.
Он – точно иного замеса,
Другого подобного нет.
***
Конечно, я, в принципе, мог бы
Устроиться куда-нибудь чиновником
И с девяти до шести
С серьёзным видом валять дурака
Получая при этом зарплату,
Которая позволяла бы
Считаться вполне респектабельным,
Быть похожим на всех остальных.
Но Муза пришла и сказала:
- Не смей даже думать об этом.
Богатство, бриллианты и виллы,
Отдых на Багамах или в Ницце –
Лишь суета сует; будь выше, чем всё это.
Всё это – не твоё. Твоя забота –
Писать стихи и думать обо мне.
Да, днём и ночью думать обо мне,
Дружить со словом и строить воздушные замки.
Я согласно кивнул головой,
Вздохнул и, затянув ремень потуже,
Стал неукоснительно следовать
Её инструкциям и предписаниям.
Конечно же, такая перспектива
Меня не привела в большой восторг,
Но я не идиот и не дурак,
чтобы спорить с женщиной.
***
А я вот, представьте,
Время от времени задаюсь вопросом:
А говорил ли кто-либо
И когда-либо Льву Толстому,
Чтобы тот сбегал за хлебом
Или вынес из дома мусор?
А мне говорят.
И при этом ещё удивляются,
Что я не способен писать,
Как Лев Толстой…