Бессонницы перебирая блёстки – никчёмность умножая на пустяк, из хаоса, где всякий смысл двояк, безлик, ещё не буква и не знак, а так, всего лишь отблеск, отголоски, туманность — нечто и ничто, материи обрывки и полоски, я ощущаю лишь один вопрос: Я — кто? Кто я, на этом перекрёстке — миров, летящих сквозь меня? Тлен или завязь нового огня, свет или сажа выгоревшей ночи? Размыто все. Но холод острия, как к горлу нож, уже заточен, на оселке хрустящем бытия... И целый мир так зыбок и непрочен, и ждёт ответа от меня. Кто я? Кто я? Кто я?