Вот и дождалась монахов своих колокольня листвы. Золотом сонным в пурпурную бронзу спадая, звук долетает чуть позже, чем свет, и остыв, но — долетает…
Я пришёл в твой старинный посад, невозможными сказками полон, поглядеть, как над миром парят златоглавые маковки клёнов. Созерцатель усталых страстей в утомлённых сердцах человечьих, я резных листопада детей соберу на соборное вече и поведаю им о земле, на которую брошен до срока. Им, наверное, станет теплей, мне, похоже, не так одиноко. А потом я пойду меж людей, и они, удивленные, спросят: «Что с тобой? Отвечай же скорей!» — Слишком ранняя выдалась осень.