Вот оно, Господи - вырваться, выпасть...
Что же ты зёрнышком, Лёва, не выпал
Из молотилки Прокруста?
Окон февральских морозная влага.
Кровью безвинной промокла бумага.
Саван метельный... Пусто...
Где Твой птенец, перепутавший время,
Певчий, Тобой поцелованный в темя?
Где Твой секретный фарватер?
Мифы забудутся, тёплые руки...
Но не слова...Что до нашей разлуки...
Гений мой, хмурый, помятый,
Нет, ты не спрятал себя между строчек,
Но притворился крошечной точкой,
Жизнь до средины пройдя,
Ключики взял и отчалил от края...
Где ты теперь? На обочине рая?
Галки дурные галдят...
Так же, как день подчиняется ночи,
Ты уходил. Он тебе напророчил -
Странный приморский мотив...
Вот он, прозрачный покой одиночества...
Ты теперь, друг мой, "Ваше Высочество",
И, если можешь, прости...
Стихотворение "соткано" из строчек Лёвы Болдова...