Сны, от боли длинней,
Всё текут, как дождливые нити,
И тревога мешает творить.
За порогом не лето, не осень...
Спрячу море в горсти.
Буду сдержанно нежен и ласков.
И не будет ни песен, ни слов
О прекрасном апрельском рассвете.
Ты меня отпусти.
Там, за песней и огненной пляской
Позабытых библейских волхвов,
Я тебя – незабытую – встретил...