Мы с тобой, брат, одной околицы деревенские дурачки. Наши матери Богу молятся, для надёжности сняв очки. Бьют поклоны… Грехи не тяжкие – Бог заметит ли в суете… Под иконой букет ромашковый, словно с чайника на плите. Все надежды на Богородицу, с ней привычнее и родней - баба тоже, поди... Как водится, все печали за сыновей... Мы ж с тобой, брат, одной околицы деревенские дурачки – городским сумасшедшим молимся и втираем себе очки, что сермяжные, да исконные. А недобрые? Город лют. Наши матери под иконами нас отмолят. И отпоют.