Правда — вряд ли когда отыщется.
Нынче истина — не в цене.
Я — один из Небесной тысячи.
Я — в расстрелянном пацане,
В изувеченной взрывом девочке,
В обречённом призывнике...
Я из тех, чья погибель — мелочи,
Просто новость в одной строке.
Пусть меня поминают матами
Патриоты чумной волны,
Я остался в Одессе-матушке —
Задохнулся в дыму войны.
И пока самозванцы-гении
Воспевают позор страны,
Я — бесславный герой трагедии,
Попытавшийся приструнить
Кровожадную нечисть. Спорили,
Чей снаряд уложил меня...
Делят власть за семью заборами.
Лишь о мире — не гомонят.
У поэтов — своя романтика:
Бодхисаттвы и прочий дзен...
Только вечность качает маятник.
Только колокол бьёт — по всем.
Я не верю, что кто-то выживет —
Ангел Смерти играет туш,
Но зачем-то молю Всевышнего
О спасении мёртвых душ.