зима при подобном раскладе - не время года. и просто - не время для... времени здесь не место. с проглоченной леской (цепочкой следов восхода) - туда где сгорают. все козыри в рукаве. и этой же леской внутри вышивает ветер. когда по живому - тогда в двух шагах от края. тогда умирает еще один бог-свидетель, ныряя отсюда в любой из забытых дней. и с ним не поспоришь, поскольку с крючка виднее, что спорить нет смысла - под тридцать я сам - иуда и верю не в чудо , а в то что порой темнеет, и самую малость - что это всего лишь ночь, с которой я стану на перышко покороче. а перышко канет в немую мою усталость, и все, что казалось мне, вскроет мой нервный почерк, навесивший каждой надежде по номерку, не отвлекаясь на лица и перекуры. но страшно что в завтра все это уже не важно. пить кофе - не жажда - а способ спасенья шкуры в огне катастрофы от взрощенных холодов. я нЕ без ума, ведь размен не такой бредовый. здесь где то меж сточек укрыта моя голгофа... пусть падают строфы как молот семипудовый. и капает тихо наружу моя зима .