И ночь, и нож, и норов гордый, И неумение прощать... Куда ты прёшься с пьяной мордой И колобродишь, аки тать. Ах, русский человек, ванюша, Опять ты встал ни с той ноги. Хотя б поэта ты послушай И сам себе ты помоги. Что ты живёшь всю жизнь гультяем, Смеша подлунный этот мир, А ведь родился не лентяем И мать-Россия не сортир. Пора опомнится, любезный, А не на дядю уповать. Иначе путь твой по-над бездной И невозможна благодать. Кто я такой - меня ты спросишь - Чтобы советовать тебе? Да, критики ты не выносишь И я чужой в твоей судьбе. Но я рождён поэтом русским, Поверь, совсем не для того, Чтоб быть душой предельно-узким, Вокруг не видя ничего Я кровный твой собрат по сути, А не еврей или узбек, И плохо мне, что дух твой мутен, Но он таков же, как и век, В котором мы живём с тобою... Нас Время режет без ножа. Нет смысла плакать над Судьбою, Но Родину немного жаль.