Жизнь, заграница, ностальгия И бесприютная тоска, А где-то там лежит Россия И он о ней издалека Всё вспоминает, вспоминает... Никак не может он забыть. И, как кораблик, уплывает Тот дореволюционный быт, Который больше не вернётся, Исчезнув на семи ветрах. О чём же думать остаётся, Когда душа почти что прах?.. Но он поэт и парижанин. Итак, да здравствует Париж! А мы? Нет, мы не уезжали, И жизнь отвратна, как гашиш.