Она летала на метле все ночи, стихи на тучках серебром писала, а он, поэт, ну как бы между прочим, лишь улыбался из-под одеяла. Она абстрактной и пушистой кошкой зажала в угол слово, словно мышку, а он, лишь прикоснувшись к ней ладошкой, весь превращался в красочную вспышку. Где горизонт челом земли касался, она все росы превращала в зелье, которое он пил и не боялся, что завтра может наступить похмелье. Когда сам Бог запутался во флуде, а чёрт нажал все кнопки и педали… Я видел, им завидовали люди, хотя они об этом и не знали!