Сёмка привычно внимает скандалу:
Голос зудит, растворяясь в стене.
Тусклые тени, овации зала –
Сёмка рисует руины в огне.
Мир растворяется в сумерках парка,
Да, хорошо, он пойдет погулять.
Нет, ему холодно, вовсе не жарко,
Лето? Нет, осень повернута вспять.
«Что это? Воздух теплеет невольно,
Странные серые линии в ряд.
Тронул рукой – это вовсе не больно.
Контур окна прямо в воздухе? Рад.
Странный мирок – но зато интересно,
Контуры бродят, живут они тут?
Да, непривычно, но вовсе не пресно,
Лучше, чем дом и опять институт.
Здравствуйте, я не такой, но неважно,
Можно ли вас мне коснуться рукой?
О, не боитесь? Вы очень отважны.
Очень милы. Но, увы, не цветной.
Что это? Цвет мой немного тускнеет,
Ваша рука стала яркой, цветной.
Теплые краски, объемные тени:
Мир из чужого становится свой?
Да, я живу вместе с вами, и долго.
Что ж слишком ярко включили вы свет?
Не исчезайте, прошу вас, надолго,
Не покидайте, без вас меня нет».
Мир очень ярок, наполнился цветом,
Мимо снуют непонятно зачем
Разные люди, ответы, приветы…
Но не касаются Сёмки ничем.
Может, не видят его из-за цвета?
Может, он снова окрашен не так?
Или неправильно шапка надета,
Иль раздражает невинный пустяк?
Зеркала нет, ничего, есть окошко,
То, чрез которое прыгнул сюда.
Парк, осень листья собрала в лукошко,
Смотрит в окно – и не видит следа.
Нет его, контур лишь серый мигает,
Как и окно тонет зыбко в тени.
Снова прыжок – старый мир налетает,
Красками тусклыми светят огни.
«Здравствуйте снова, знакомые лица.
Я не скучал, но вернулся опять.
Вечно не может отсутствие длиться,
Что ж не торопитесь друга встречать?»
Мимо проходят, не видят. Как призрак.
В панике Сёмка нашел зеркала.
Что ж, снова боги играют капризно,
Он не цветной, он сгорел и дотла.
Парк и окошко, такое родное,
Контур окна, серый контур на нем.
Слезы прозрачные капают в море,
Море бескрайнее призрачных дрем.